jueves, 12 de diciembre de 2013

FELIZ CUMPLEAÑOS

Abandono hoy al Gorjvnix para hablar por mí mismo, ya que en esta fecha se cumple exactamente un año desde que La Espiral y la Sombra, mi primera novela, viera la luz.
Me hubiera gustado hacer algo especial, pero por desgracia tendré que conformarme con un modesto post.
Es lo suyo, una modesta celebración para una novela modesta y para un autor que no lo es tanto, porque no nos engañemos, ya lo he comentado en otra ocasión, los escritores tenemos un deje de megalomanía y un tanto de egolatría, y acurrucados entre dejes y tantos, asomamos nosotros.
Habréis observado que ya me auto proclamo escritor sin pudor, ya que al fin y al cabo, no es este un título que otorgue categoría alguna más allá de la de escribir, en otras palabras, que escritor puede serlo cualquiera, lo difícil es ser buen escritor.
No voy a hablar de la calidad de la obra ni de la de su escritor, hoy es día de celebrar su edad, no su valía (la de la novela digo).

Gracias a todos aquellos que tuvieron a bien acompañarme en el día de la presentación de la novela,  gracias a todos los que se han acercado a una librería y entre los millares de opciones han elegido mi novela, es para mí un privilegio que me hayan leído, gracias por perdonar sus defectos y alabar sus virtudes, y  gracias por hacerla un poco más grande a través de vosotros mismos. Hoy mi humilde creación cumple un año, si pudiera hablar también os daría las gracias.

lunes, 9 de diciembre de 2013

LA GRAN MENTIRA. DENTRO DE NADIE. HORA UNO.

 Hola de nuevo criaturillas, tal y como os había prometido vuelvo a la carga con un día cualquiera en la vida de mi anodino y gris anfitrión al que llamaremos Nadie.
Llego al trabajo veinte minutos antes de mi hora, hay que colocar la mercancía.
-Buenos días- vomita Miguel como si las palabras le produjeran nauseas.
-Buenos días- contesto. “Mierda de días querrás decir, puto fracasado. Cincuenta años haciendo lo mismo, no comprendo cómo no te has muerto, bueno, es que en realidad sí que has muerto. Llevas muerto treinta años, muerto y deambulando por aquí, me río yo de walking dead”
-Hola Nadie, ¿Cómo estás?- dice Peggie con una sonrisa empalagosa y con demasiados dientes para mi gusto. Sus labios son dos gusanos gordos, rojos y pegajosos.
-Muy bien Peggie – le respondo. “A Peggie le importa una mierda cómo estoy, bastante tiene con su vida. Una cincuentona con sobrepeso, divorciada y con su hijo de dieciséis coqueteando con el crack. Estoy rodeado de basura, aunque yo no soy mucho mejor.”
Voy saludando al resto de compañeros del mismo modo, sin dejar de sonreír, alternando el asco con el desprecio.
Terminamos de colocar la mercancía, dvd, blue ray y video juegos, yo vendo esto último.
-          ¿Y qué, Nadie, sigues sin encontrar nada de lo tuyo?- me susurra Domingo maliciosamente.
Domingo es el compañero de trabajo que más odio y asco me produce de todos, es un chaval de unos veinticinco y representa lo más deleznable de la condición humana en su inmunda persona.
Lo que ha querido dar a entender es que él, una patán descerebrado cuyo único aliciente en la vida es ver el próximo Barsa-Madrid, a poder ser borracho, tiene el mismo trabajo de mierda que yo, un listillo con una licenciatura en informática.
Tengo que hacer un esfuerzo para no golpearle con todas mis fuerzas en la tráquea. Fantaseo pensando que luego me sentaría tranquilamente a observar cómo se asfixia lentamente.

-Je, je..pues no, todavía no. Es que la cosa está jodidilla - le respondo. Él no parece notar mi rostro enrojecido, ni las venas palpitando en mi cuello. Por momentos la vista se me nubla y le veo como al final de un túnel.

-La verdad es que no sé para qué estudiaste tanto, tío- me espeta mostrándome sus dientes manchados de nicotina. Encima el muy cabrón se pasa media jornada saliendo a fumar.
Me agarro a uno de los expositores para no desvanecerme, el odio me inunda en oleadas tan intensas que me mareo. Tengo náuseas. Vomitaré sobre la estantería de video juegos y me echarán. Así acabará todo.
Consigo mantener el desayuno en su sitio.

-          ¿Te encuentras bien? Tienes mala cara- me dice esa babosa, ante una situación que, en realidad, le parece la mar de divertida.

-          Sí, creo que algo me ha sentado mal- logró a duras penas contestarle.

Suena un timbre. La tienda abre sus puertas. Así transcurre la primera hora de mi lunes por la mañana.


viernes, 29 de noviembre de 2013

LA GRAN MENTIRA

Saludos, mis entrañables y despreciables sacos de carne, soy Gorjvnix y he vuelto para recordaros vuestras miserias cotidianas.
La verdad es que me lo paso teta habitando en el cuerpo del patético e insignificante mortal que es mi huésped, pero de vez en cuando salto a otro, más que nada para variar un poco.
Con el título del tema de hoy supongo que pensaréis que os voy hablar sobre quién fue el verdadero artífice del 11 S, o quién y por qué mataron a Kenedy, o si Apple utiliza tecnología extraterrestre. Eso son chorradas cuyas respuestas no serían de utilidad en vuestras insulsas y monótonas vidas, yo de lo que voy a hablar es de “la gran mentira que son vuestras vidas”. Ya veréis que divertido.
Esta idea me sobrevino en un viaje de trabajo que tuvo mi huésped, que como sabéis hace ahora casi un año escribió un libro. El caso es que cenando con sus queridos compañeros, casi todos le preguntaron cómo iba su libro, que tal la experiencia y ese tipo de cosas. Vayamos por partes. Para empezar ninguno de ellos se acercó siquiera al libro ni para verlo, mucho menos para comprarlo, es más si alguno lo vio en un escaparate pensó. “mira, ese es el libro del gilipollas ese que se cree escritor
Pero analicemos la situación.
1¿Qúe tal va el libro?   “me importa una mierda tu puto libro, sólo quiero saber cuántos ejemplares has vendido para saber si odiarte o despreciarte.
2.¿Qué tal la experiencia? ” Puto pringado, le habrás robado horas al sueño para parir una excrecencia inmunda que no merece ni leerse cuando cagas.
Respuestas
1.      Bueno, el libro va bastante bien considerando que soy un escritor desconocido.
  “Si crees que te voy a decir que mal, te vas a joder

2.      La experiencia muy positiva, fue una manera de encontrarme de nuevo con autores como Lovecraft, Melville o Exupery, e incluso hacerles un modesto homenaje.
  “Cómo si supierais quienes son Lovecraft o Melville, palurdos.

Y todo esto en medio de palmaditas en la espalda besitos y sonrisas. Yo, que lo observaba todo desde dentro no podía ser más feliz, pero el hito que me hizo escribir este post y volver a dar señales de vida fue el siguiente.

Una vez concluida la cena uno de los comensales decidió ser más directo.

-¿Y cuántos ejemplares has vendido?
La velada va a terminar y aun no sé si odiarte o despreciarte. Dime cuanto has vendido, o lo que es más importante, cuánto dinero has ganado con tu mierda de libro.”

En cuanto a la respuesta de mi huésped debo decir que en ocasiones, aunque no diga todo lo que piensa, no suele mentir en aquellos casos en que una mentira le puede hacer quedar mejor que una verdad (o sea, siempre). Y  eso me encanta porque me hace disfrutar sobre manera.

-          Pues se habrán vendido unos ochocientos.
más de los que venderás tú, capullo, en el caso de que decidas sacar un libro, que con toda probabilidad se titularía; No soy más gilipollas porque no tengo más tiempo
-¿Ochocientos mil? “!Jua, jua, jua! Decididamente eres un puto pringado, y decididamente te desprecio, gracias por un postre tan dulce.
-No, no. Ochocientos ejemplares. “ochocientas mil patadas te daba yo a ti en el cielo de la boca desgraciado”

¡Ahhh! Mis queridos sacos de carne, que buenos ratos me hace pasar mi huésped.
Pero no quiero perderme, el caso es que esta situación puede extrapolarse a cualquier ser humano del planeta y estoy dispuesto a demostrarlo.  Por aquello de no cagar donde comes, voy a elegir al azar a un gris y anodino ciudadano para que podáis observar, en diferentes post, veinticuatro horas en la vida de una de esas ¿cómo las llamáis?...personas. Así descubriréis en que consiste “la gran mentira”
¡!Hasta la próxima insignificantes criaturillas!!

Gorjvnix.


jueves, 28 de noviembre de 2013

EL RETORNO DEL GORJVNIX

Para aquellos que no lo conozcáis el Gorjvnix es un ser despreciable, viscoso, vil, rastrero y demoníaco que habita en mi interior y, de vez en cuando, echa un vistazo a nuestro mundo a través de mis ojos (un mundo que le parece absurdo e insignificante, y precisamente por ello, divertido).
Este peculiar súcubo parasitario de nombre impronunciable, se dejó ver por primera vez (en forma escrita) allá por el año 2007 en el que fuera mi primer blog; “La cripta y el Laberinto” y solía vomitar sus miserias en forma de post, entre los cuales se cuenta uno que tuvo bastante aceptación titulado “la guerra y el vecino de al lado”, por desgracia éste escrito se perdió en la vorágine de la red, y Gorjvnix no es amigo de repetir, así que baste decir que en el mejor de los casos, estos post eran bastante corrosivos.
Durante mucho tiempo, se ha limitado a observar y a verter su veneno en mi alma de cuando en cuando, y ahora mismo ese icor inmundo y ponzoñoso rezuma del modesto recipiente que contiene mi espíritu insulso e insignificante, así que, ha llegado la hora de dejarle salir, vaciarle hasta que se quede contento y decida volver a esconderse, al fin y al cabo, parece que yo me he quedado sin munición, mi reserva de buen rollo, amor al prójimo y confianza en la humanidad se ha agotado de momento.
Así las cosas, hechas las presentaciones y claras las premisas cuando veáis un artículo firmado por Gorjvnix, no me pidáis responsabilidades pues no soy su dueño, sólo su recipiente.
Así que en un alarde de frikismo solo me resta decir;
¡Liberad al Kraken!


Un saludo, al filo del Laberinto.

martes, 12 de noviembre de 2013

A PESAR DE TODO

Esta entrada sólo tiene el propósito de manifestar que sigo vivo y en la brecha (literaria, entiéndase).
No he parado de trabajar en mi nueva novela desde que saliera a la luz la primera y como podréis entender y debido a que mi profesión (la que me da de comer , digo) no es la literatura, avanzo con paso lento, pero seguro. Es por ello que no me prodigo demasiado por estos lares.
Por otro lado, también es cierto que me hubiera gustado una respuesta más activa tanto a esta página, como al blog, pero entiendo que vivimos en tiempos apresurados y al fin y al cabo “tempus fugit”, es por ello que prefiero dedicar mis esfuerzos a mi siguiente novela.
Algunos ya conocen algo, y otros incluso bastante, sobre mi próximo libro, una historia de ciencia ficción con pinceladas de space opera bastante más extensa y ambiciosa que mi primera novela.
Os diré que el título será  “El regalo de Galatea” y que con casi total probabilidad se desarrolle en una trilogía debido a su extensión.
Si estáis interesados en saber algo más sobre mi siguiente novela, con gusto os contaré todo lo que pueda contar sobre ella sin desvelar detalles de la trama.
Una vez la termine( no creo que antes de marzo de 2014) publicaré los primeros capítulos aquí.

Muchas gracias a todos y saludos, como siempre…al filo del Laberinto.

viernes, 6 de septiembre de 2013

EVOLUCIÓN

Ahí están, son los elegidos, sin miedo a ser juzgados, pues ellos son juez, jurado y verdugo, son la raza superior, su mapa genético es distinto, las debilidades como la compasión y la clemencia han sido purgadas de sus organismos. Ahora el mundo es su patio de recreo. Crisis, Inflación, guerras, hambre, epidemias, esas son sus cartas, el dinero y el poder sus comodines. Los seres humanos, peones prescindibles. Ellos hace tiempo que ascendieron en la escala evolutiva, ya no son simples humanos, son los elegidos, son los orgullosos herederos de las cenizas de la Tierra, servidas en una bandeja de oro para exquisitos gourmets que paladean un raro manjar.
 Se regocijan, estrechan manos, mienten protegidos por sus armaduras de diseño exclusivo, reparten besos oscuros y viscosos como sanguijuelas y sonríen, sonríen porque saben que aunque no existe perdón para sus pecados, no quedará nadie para recordarlos.


viernes, 30 de agosto de 2013

PRESA

Los demás niños me miran, pero no me ven, salvo cuando vienen a robarme el bocadillo o simplemente a divertirse un poco pegándome. Ayer me obligaron a tragarme dos moscas. -¡Este mierda, es todo un gourmet!- Exclamó Pedro. Es el mayor de todos, y el peor, tiene trece años. La verdad es que me extrañó que conociera esa palabra, “gourmet” porque es un descerebrado, probablemente la aprendió hace poco y estaba deseando poder utilizarla. Yo solo tengo nueve años, pero me gusta leer, la profesora dice que tengo mucho vocabulario, a veces lo dice en clase, delante de todos. Ese día tengo la paliza asegurada, no hay apelación, ni juzgados, tan solo una tácita sentencia.
Pedro murió de sobredosis a los veinticinco años, le encontraron tirado en la calle sobre un charco de su propio vómito. Me enteré el mismo día de mi orla.

Sé que debería decir que lo sentí, que todo había sido perdonado, que a mí me esperaba un futuro prometedor mientras que él había muerto. La verdad del asunto es que ese día tuve una razón más para celebrarlo.

martes, 27 de agosto de 2013

SE ACABARON MIS VACACIONES, EMPIEZAN MIS TRIBULACIONES

Pues eso, ya termino mi período de asueto y vuelvo a la carga con el blog y con renovadas ilusiones a pesar de lo que los expertos opinan acerca de las novelas de los “autores menores”.
Tratando de sacar el mejor partido a la escasa difusión de mi novela estuve leyendo acerca del tema y haciéndome una idea de lo que opinan los expertos de marketing sobre el asunto, y saqué varias conclusiones.
1)      El Gran Hermano nos observa…y nos manda: al parecer el 90% de los lectores leen lo que las grandes editoriales les ordenan leer a base de la táctica del bombardeo por saturación de publicidad.
En otras palabras que los éxitos inesperados no existen. Personalmente creo que esto no es del todo cierto, aunque el porcentaje sea nimio.

2)      Los nichos de venta: Las editoriales pequeñas no tienen la difusión adecuada por lo que el 100% de la publicidad la lleva a cabo el autor y en su mayoría se realiza por internet (las circunstancias económicas mandan). Esto hace que la venta se auto limite en lo que se vienen a llamar nichos de venta, es decir; que una vez que ese mínimo porcentaje de lectores, amigos, amigos de amigos, familiares, gente que no gusta de leer best seller, lectores que buscan algo diferente, etc… la venta se detiene.
Aquí sí que estoy más de acuerdo, la publicidad es un monstruo muy poderoso para combatirlo solo con la constancia.

3)      El factor probabilístico: Esto ya es para morirse. Tengo más posibilidades de que me parta un rayo o de que me toque la primitiva, que de que el libro se convierta en un best seller con los factores publicitarios de los que dispongo.
Pues muy mal, porque esta era mi última baza para hacerme millonario.

Y dicho esto, y en un alarde de sinceridad os diré que mi objetivo principal es que mi novela se lea lo máximo posible y no ya por una cuestión económica, eso sería ya la repera, que te paguen por hacer lo que más te gusta.
La verdad es que no sé si se trata de una cuestión de ego (espero que no), pero el otro día vi por casualidad como una desconocida sostenía mi novela entre sus manos, enfrascada en su lectura, y os aseguro que es una sensación increíble, cómo si el mundo pudiera echar un vistazo a una parte de ti mismo que normalmente permanece oculta, a ese intrincado laberinto que conforma nuestro ser, por esa sensación merece la pena seguir luchando.


Saludos a todos al filo del Laberinto.

miércoles, 31 de julio de 2013

A QUIEN PUEDA INTERESAR. EXÚPERY

En el tercer acto de la Espiral y la Sombra, aparece como uno de los protagonistas Antoine de Exupery, al que, desde un principio traté de abordar con el mayor respeto posible y siendo fiel, en la medida de lo posible, a los hechos que acontecieron en su vida, teniendo en cuenta, como es obvio, que se trata de una novela fantástica.
La historia acerca del accidente de avión que sufre en el desierto del Sahara, es totalmente cierta, salvo en lo que concierne a la aparición del anciano. Esta historia se cuenta en la novela de A. Exupery  que en España tiene el título de “Tierra de hombres”  “Terre des hommes”, en su idioma original. Como nota curiosa decir que en USA se publicó con el imaginativo título de “Wind, sand and stars”, vaya usted a saber por qué.
El caso es que la verdadera razón de que incluyera a Exupery en mi novela tiene su origen en Tierra de hombres, más que en el Principito, que a mi humilde juicio y desde un punto estrictamente subjetivo está un pelín sobrevalorada, y es que la vida de Exupery, ya es de por sí bastante novelesca hasta el punto de competir e incluso superar a  su propia obra.


miércoles, 24 de julio de 2013

TODO PREVISTO

Llevábamos meses siguiendo a esos traficantes, sudando en la sombra como espías de una novela negra.
Nos habían dado un soplo y todo estaba previsto, no creo que exista una frase más vacía de contenido, “todo está previsto”.
Recuerdo que los disparos sonaban como cohetes de feria, casi no parecían  reales, pero lo eran. Se suponía que no iban a liarse a tiros, se suponía que todo iba a salir bien, se suponía que “todo estaba previsto”.
Cuando todo acabó los Servicios de Urgencia lo encontraron. Un niño de nueve años había sido alcanzado por un disparo. Yacía boca abajo en un charco de sangre. Junto a él, una bolsa de gominolas desparramadas en el asfalto.
El letrado, era competente y me dijo que no me preocupase. Salí  absuelto.
Lo cierto es que nunca supe si la bala que mató a aquel chaval fue nuestra o de ellos, puede que al final lo averigüe.
El cañón del arma es amargo en mi boca, sabe a grasa y a metal.
“Todo estaba previsto”, pienso. Luego oscuridad…luego…


jueves, 18 de julio de 2013

UN LUGAR MEJOR

Su mirada era fría como el hielo y así me lo pareció la primera vez que me encontré con ese individuo. Ahora un policía se la enseña a mi marido que niega con la cabeza, yo   miro desde lo alto de la sala en la que yace mi cuerpo enchufado a una máquina. No sé por qué, pero mi alma está prisionera en estas cuatro paredes.
Recuerdo el calor de las balas penetrando en mi pecho, luego oscuridad y ahora, esto. Entonces, no sé cómo, hago sonar mi móvil, el mismo que el policía había guardado en una bolsita de plástico como prueba. Lo extrae con cuidado de la bolsa, examina las imágenes y descubre entre ellas la foto de mi asesino, con el arma en la mano, segundos antes de dispararme. Es curioso, no puedo dejar de pensar que jamás le hice esa foto, sin embargo allí está. Esos pensamientos no permanecen, se esfuman al igual que lo hago yo, para ir a otro lugar…eso espero.


miércoles, 17 de julio de 2013

THE WALKING DEAD

Salgo a la calle y los veo, a montones, su hedor me abruma. Deambulan pesarosos e inánimes, con la mirada perdida, muertos en definitiva. Algunos lucen tatuajes y camisas sin mangas, dragones y tribales se enroscan en sus extremidades,  ellos no lo saben, pero forman parte del terrible monstruo del fracaso y la mediocridad que les devora las entrañas, el germen bien alimentado de la ignorancia buscada y querida, sonrisas estultas y manchadas de oro adornan sus caras. Están muertos y no lo saben, no sienten las miasmas de sus almas necrosadas, siguen caminando. Tras ellos, a menudo jóvenes mujeres empujando carritos de bebés, orondas y enfermas avanzan pesadamente tras ellos, como elefantes que se dirigen a su cementerio secreto, las uñas pintadas de colores chillones y el cabello preñado de tinte barato se derrama en guedejas grasientas, también sonríen mientras degluten comida basura y observan a sus otros vástagos berrear y corretear a su alrededor. Alimentando muertos. La horda sigue creciendo.
Veo salir un cadáver gris y anodino con una camisa blanca y una corbata negra, una horca en realidad, una horca que hace tiempo que asfixio su espíritu ahora putrefacto, cientos de ellos le siguen, todos iguales, todos grises, todos muertos.
Los edificios me abruman, me aplastan, son sólo gigantescos ataúdes, llenos a rebosar, como pústulas mefíticas a punto de reventar.
Siguen caminando, por todas partes persiguiendo anhelantes su pedazo de carne podrida, su alimento, algo que les haga olvidar sus no vidas.
Se reúnen en torno a la carroña que les sirven, gruñendo y golpeándose frente al televisor mientras sus héroes corren tras un pedazo de cuero, detrás de un pedazo de carne tan muerta como ellos.
Otros prefieren sumergirse en líquidos somáticos con nombres muy poco exóticos, también se reúnen y gruñen y creen que ríen, aunque en realidad sólo pretenden olvidar sus conciencias momificadas y resecas.
Otros prefieren el humo, gris, negro, oscuro como su patética existencia, quieren perderse, fingir que están vivos, que son algo más que cadáveres ambulantes.
A veces dudo de mí mismo ¿no es acaso mi propio hedor el que huelo?
Aún intuyo un hálito de  vida en mi alma. Creo que es algo más que un recuerdo, puede que tan sólo una tímida brasa, pero ahí está, sin embargo les acompaño en su viaje, camino con ellos ¿acaso soy mejor? Aunque aún no esté muerto, camino con ellos.


martes, 16 de julio de 2013

UN PASADO OSCURO

Hasta hace poco ejercía como abogado en Berlín. Simplemente no pensé que las cosas llegaran a esto. Tras la gran guerra (o al menos lo era, hasta que empezó esta) el país estaba deshecho y claro, los deshechos atraen a los carroñeros. No se podía negar que aquel individuo de ridículo bigotillo de payaso, solo se guiaba por su propio código, pero desde luego, les decía lo que querían oír, resulta que ahora eran la “raza superior”.
Cuando la cosa empezó a ir mal de verdad, yo estaba inmerso en un contencioso, creo que sobre unos inmuebles. Ahora ya no importa. Resulta que mi abuelo era judío. Es curioso, jamás lo supe hasta que ese momento, siempre había creído que era un alemán de pura cepa. Primero me prohibieron ejercer, luego me pusieron un brazalete con una estrella, después vino la mudanza al gueto, y ahora estoy hacinado en un tren. Todo es gris, la lluvia cae, amarga, como zumo de limón, mi destino. Auschwitz.


lunes, 15 de julio de 2013

LA APUESTA

-¡Esto es una tontería!- dijo el hombre.
-Una apuesta es una apuesta.- le contestó su amigo sonriendo.
Todo empezó con aquella denuncia. Solo era un litigio más, hasta que comprobó que el letrado contrario era su amigo. Un juicio de faltas, una simple riña de vecinos en la que cualquiera de sus clientes podían salir condenados, o ambos.
Así que decidieron apostar. Quien perdiera tendría que hacer “algo”.
 Los hechos no estaban muy claros, pero en el juicio su amigo presentó un testigo que le dio la victoria.
Ahora se encontraba en la barcaza de un globo a tres mil metros de altura. Los campos de trigo y las parras de la vendimia eran manchas amarillas y verdes desde allí.
Miró otra vez a su amigo rogando una última oportunidad, éste negó con la cabeza.
Respiró hondo, aseguró las sujeciones del paracaídas, tomó impulso y saltó al vacío.


miércoles, 10 de julio de 2013

A QUIEN PUEDA INTERESAR MOBY DICK, EL HERALDO

El por qué utilicé a la ballena blanca como heraldo o mensajera de la llegada a la isla de San Borondón, como se la conoce por estos lares, no es ni mucho menos casual, las razones son de lo más variadas y absolutamente plausibles, al menos para mí.
Moby Dick es un ser de ficción, una criatura abisal, primitiva, indestructible e inexorable, por lo que decidí que formara parte del universo de la novela en la que existen grietas en nuestra realidad por la que a veces se cuelan “cosas”. En este caso quería que la ballena blanca nadara “literalmente” entre dos mundos, nadara en la fisura sin que pudiera salir de ella, siendo así el heraldo de la isla.
Como es lógico se supone que H. Melville había visto a la ballena porque como ya explica Dogson algunas personas (sobre todo los escritores) pueden ver el otro lado.
Pero Moby Dick es mucho más que eso, es una criatura cuyas materia es el odio, está formada por él. En realidad Moby Dick no es una novela sobre un ballenero obsesionado por cazar a una ballena, es la historia de un hombre que ha sido consumido por el odio de tal forma que no le importa el precio que tenga que pagar para alcanzar una venganza, que en realidad, no es contra la ballena, es contra su alma, contra su cuerpo tullido al que desprecia. De alguna manera, él es Moby Dick, él la ha creado con su odio.
Por otro lado la ballena es a la vez un demonio y una fuerza de la naturaleza ante la cual solo puedes doblegarte, es absurdo odiar al cielo porque llueva.
Todo este trasfondo creo que es el ideal pues establece una analogía con el conflicto entre el anciano y las sirenas, que a la postre se destruyeron a sí mismas por abusar de los dones que éste les mostró. Desde luego sus razones no eran altruistas, pero tampoco perseguían el mal en sí mismas. Siempre es más fácil culpar a alguien que asumir las consecuencias de los errores, puede que finalmente las seiren se odiaran a sí mismas al ver en que se habían convertido, puede que en realidad odiaran al anciano porque era lo único que les quedaba.


Un fuerte abrazo, mis queridos lectores, al filo del Laberinto.

martes, 9 de julio de 2013

A QUIEN PUEDA INTERESAR JOHN MAYBRICK

John Maybrick es uno de los nombres que usa el extraño anciano de mi novela. El por qué de su otro nombre, Dogson, ya fue desvelado y este otro también tiene su historia.
John Maybrick o James Maybrick, fue un adinerado comerciante de telas allá por la convulsa época Victoriana, nacido concretamente en 1838 en el seno de una familia acomodada en Liverpool y fallecido en 1889, presuntamente envenenado a manos de su mujer. En realidad el señor era un consumidor habitual de opio, entre otras cosas, por lo que es probable que el consumo excesivo de esa sustancia fuera la causa de su muerte. ¿Quién Sabe? Tampoco es que tenga mucha importancia ya que su mujercita Florence Maybrick fue juzgada y condenada a la horca por estos hechos, aunque su graciosa majestad la reina Victoria la indultó, permaneciendo en prisión hasta 1904.
Pero la verdadera razón de este nombre estriba en que Maybrick tiene el dudoso privilegio de contarse entre la lista de sospechosos de ser Jack el destripador. El hecho de que me decidiera por éste fue fundamentalmente porque apareció un diario del puño y letra de J.Maybrick en el que describía, con todo lujo de detalles, los asesinatos de White Chapel.
El tema del diario me daba juego, ya que en realidad, aunque se hace alusión a un diario de Jack el destripador en la novela, no se especifica que fuera de Lewis Carroll o de James Maybrick, simplemente se habla del diario de Jack el destripador.
Como es obvio, han corrido ríos de tinta en torno a la figura de Jack y existen defensores y detractores sobre las distintas autorías. Lo cierto es que a día de hoy no se sabe a ciencia cierta quién demonios fue Jack y mucho menos sobre la veracidad de los diarios.
El  señor Dogson, sí que lo sabe, pero le gusta jugar al despiste.
Nosotros no lo sabremos jamás, pero, mis queridos lectores, siempre es mejor agitarse en la duda, a descansar en el error.

Un abrazo, al filo del Laberinto.

martes, 25 de junio de 2013

RESEÑAS

Pues eso, una reseña de la revista literaria Astrolabium, que con inmenso cariño ha tenido a bien dedicarme mi amigo Gustavo.
Desde aquí, muchas gracias.

http://astrolabiumpress.com/resenas-2/

miércoles, 19 de junio de 2013

EL MOVIL

Yo miraba al teclado pensando que aquel litigio era el más extraño que había llevado jamás. Mi cliente acusaba a su mujer de haber incendiado todas sus parras justo antes de la vendimia. Al parecer, se había subido a un globo y había rociado de gasolina los árboles, para luego prenderles fuego. Cuando cursé la denuncia no pude evitar preguntarle a mi representado una cuestión que no terminaba de encajar. No había móvil. Su matrimonio no marchaba mal, si bien era cierto que, según sus palabras, su mujer era muy temperamental, sin embargo  aquel incendio les perjudicaba a ambos.
- ¿Cómo esta tan seguro de que fue su mujer? Desde el globo no pudo verla.-le dije.
-Sé que era mi mujer porque en el globo había escrito TE AMO en letras enormes.-
-¿Y?- respondí yo sin entender nada.
-Verá señor letrado, mi mujer sabe que sólo había algo que amaba tanto como a ella, y eran mis parras.-

El móvil habían sido los celos.

lunes, 17 de junio de 2013

LA CAUSA

Habían pasado más de veinte años, pero recordaba aquel caso como si hubiera ocurrido ayer. Varios niños habían sido asesinados, pero el acusado fue puesto en libertad por falta de pruebas y el juez decretó el sobreseimiento y archivo de las actuaciones. De nada valieron mis argumentos y supongo que no importó demasiado Al día siguiente le encontraron en su apartamento, clavado a la pared como un insecto en una exposición y con la garganta destrozada. Junto a él, aquella fotografía, como una ofrenda macabra, o más bien, como una declaración de intenciones. Jamás supieron quien era la mujer que aparecía en ella, ni porque la dejaron allí, pero la policía insinúo que podría tratarse de la madre de una de las víctimas, aunque yo creo que fue más por justificar su imposibilidad para identificarla que por otra cosa.
Pasado algún tiempo aparecieron nuevas pruebas y se descubrió que aquel tipo era culpable de todos los asesinatos, algo que en realidad todo el mundo sabía ya, aunque nunca se supo porque hizo lo que hizo, ni tampoco la identidad de aquella misteriosa mujer.
Yo, personalmente, creo que se hizo justicia, pero desde luego, hay actos cuyas causas es mejor no conocer.


viernes, 14 de junio de 2013

JUSTICIA BINARIA

El diseño del androide de asistencia jurídica gratuita  era tan eficaz como anodino. Sus líneas sinuosas y su brillante acabado metálico eran señales estudiadas para inspirar confianza.  La mujer posó su vista sobre su abogado con una expresión entre cansada y triste. Nunca había terminado de entender porque el gobierno había puesto la justicia de los menos favorecidos en manos de las máquinas.
Tras examinar la documentación y las pruebas en apenas 15 segundos, el robot levantó la cabeza, mientras una luz verde titilaba en su frente.
-Todo listo para la Vista. Procedimiento. Lesiones. Personación en quince días. Pruebas procesadas. Probabilidad de éxito sesenta y cinco por ciento.-
Mientras la mujer volvía a su casa, con el cuerpo y el alma amoratados, no pudo evitar pensar que aquella máquina podía procesar leyes, pero nunca sabría  lo que es el dolor, el amor o la pérdida, nunca sabría lo que es la Justicia.


viernes, 7 de junio de 2013

MALDICIÓN

La diligencia botó ligeramente cuando cruzó el riachuelo y anunció  con contundencia que ya estaban llegando al pueblo fronterizo de “Maldición”.
Cuando al fin se detuvo, el hombre alto y vestido de negro se encasquetó el sombrero y se apresuró a bajar,  harto del polvo y del agrio olor del sudor de los caballos.
Dos hombres salieron a su encuentro, uno llevaba un traje raído, el otro iba tan impecable que parecía que fuera a una boda, en las solapas de sus chaquetas brillaban las estrellas de sheriff y ayudante. Ambos iban armados, pero en sus ojos se divisaba el inconfundible velo del miedo.
El hombre de negro bajó ligeramente la cabeza de manera que el sombrero veló su rostro, apoyó la mano derecha en el cinturón dejando a la vista un revolver de culatas de sándalo y una canana repleta de balas.
El pintoresco comité de recepción se paró en seco levantando las armas con la misma convicción que un cura borracho levantaría un crucifijo.
-Lo siento señor, pero en esta ciudad tenemos leyes. Debe usted dejar el arma en la oficina del Juez.- dijo el hombre del traje raído con una voz tan patética y temblorosa que parecía que fuese a echarse a llorar.
El hombre de negro levantó la cabeza, les miró de hito en hito esgrimiendo una sonrisa socarrona y al fin dijo;

-Tranquilos muchachos, yo soy el nuevo juez de Maldición.-

jueves, 6 de junio de 2013

EXPEDIENTE X

Era una noche fresca de primavera. Yo estaba ocupado en un expediente, redactando una sentencia, cuando afuera mi cachorro de cocker empezó a ladrar y, casi de inmediato, se encendió el equipo de música, la tele, y comenzó a sonar el teléfono. Me levanté sobresaltado cuando una luz blanquísima irrumpió por los cristales e inundó la habitación.
Salí corriendo al jardín y me encontré con que un enorme disco de metal iridiscente flotaba  suspendido sobre mi cabeza como una pompa de jabón. Yo, absolutamente estupefacto, solo pude encomendarme a la Providencia. Con un fogonazo, me encontré presidiendo una sala redonda y metálica, parecida a una Sala de Vistas y rodeado de hombrecillos verdes, de enormes ojos negros. Estaba tan estupefacto que no tenía ánimo ni para asustarme. Uno de aquellos seres, tan absurdamente arquetípico que casi me resultaba familiar, se me acercó y ladeando su desmesurada cabeza olivácea me dijo; telepáticamente.
-Señoría, necesitamos un juez realmente imparcial.


jueves, 23 de mayo de 2013

JUSTICIA POÉTICA

Aquel asunto de la malversación de fondos me dio mala espina desde el principio. Estaba  seguro que involucraría a más de un político, aunque como abogado no podía rechazarlo. Había  despertado mucho morbo en los medios, pero lo que realmente me importaba era hacer cumplir la ley, o eso creo recordar, ya saben ustedes que la memoria es caprichosa.
Ahora, aunque ya no estoy sujeto a jurisdicciones, sanciones o multas, sigo empeñado en que se haga justicia, así que debe ser verdad que la buscaba, o tal vez es que simplemente soy terco ¿vaya usted a saber?
Yo tenía razón, había políticos implicados. Lo que no sabía es que el hombre que me mando matar, sería el juez que al día siguiente presidiría la sala. Paradojas de la vida.
No sé que demonios hacía aquella noche en los pasillos del juzgado aquel cabrito, nada bueno seguro, pero lo interesante del asunto es que al verme, le falló el corazón. ¿Justicia poética?  No estoy seguro, cada día que pasa mis recuerdos se disipan, más y más como la bruma en un día ventoso, así que continúo vagando por los pasillos del juzgado, hasta que…bueno, no sé hasta cuando, pero mientras lo hago pienso, no sin cierta tristeza, que he tenido más éxito como espectro que como abogado.


lunes, 20 de mayo de 2013

A QUIEN PUEDA INTERESAR. HATTA


Como es obvio, el gato de Dogson representa al gato de Chessire, un enigmático felino que tenía la facultad de desaparecer a voluntad y que poseía una sonrisa de lo más inquietante.
La sonrisa del gato decidí otorgársela a Dogson, sobre todo porque Dogson y Hatta, son la misma cosa, forman parte de un solo ser. De hecho Hatta es los ojos de Dogson; su visión del presente, por consiguiente ve a través de ellos, no solo el presente, “todos” los presentes.
La historia en la que más aparece el gato es en la del Sombrerero, esto es así porque podría decirse que en ese caso Dogson juega “en casa” y tiene un control absoluto de lo que ocurre en Northumberland. Así que, cada vez que aparece el gato, Dogson está vigilando.
Otro dato curioso, es que elegí Northumberland por dos razones.
La primera porque me pareció un lugar lo bastante pintoresco como para desarrollar  la historia, bien es cierto que lo que hago es dar una versión de Northumberland que ha pasado por el filtro de Dogson.
La segunda razón es  porque soy un admirador de la obra de sir A.C. Doyle, de hecho se hace alusión a él en la tercera historia, y su amigo y colaborador el doctor J. Watson era capitán del quinto de fusileros de Northumberland, este es mi humilde homenaje al inefable doctor.

Abrazos, al filo del Laberinto.

sábado, 18 de mayo de 2013

SUEÑOS DE ROBOT


Era el uno de octubre del año cuatro mil, lo recuerdo por dos razones. La primera, el médico diagnosticó a mi mujer un tumor incurable, la segunda, los robots fueron legalmente determinados formas de vida inteligentes basadas en el silicio mediante una resolución judicial, es decir; adquirieron el rango de humanos.
A lo largo de mi vida como magistrado había visto muchas cosas, pero esto me superaba.
Los robots se manifestaban por millares en las entradas de los juzgados, repartiendo flores y panfletos, reivindicando sus recién adquiridos derechos y obligaciones.
Mientras, mi querida esposa se marchitaba irremisiblemente en el hospital. Yo estuve con ella hasta el final y una parte de mí se fue con ella. La mejor parte.
Me concentré en mi trabajo, pero en un plazo breve de tiempo comprendí que el mundo ya nunca volvería ser el mismo.
Estoy enfermo y no tardaré mucho en reunirme con mi mujer. Eso es bueno.
Cuando miro el rostro mecánico del magistrado que se sienta a mi lado, inmutable, eterno, sin el temor y al mismo tiempo el consuelo de que su existencia tendrá un fin, sin conocer el éxtasis y la angustia del amor. Es ahora, al final, cuando me doy cuenta de cuan distintos somos y ninguna ley humana ni divina podrá cambiar eso.
Es ahora, al final, cuando soy consciente de que conmigo morirán los últimos vestigios de justicia humana.

jueves, 16 de mayo de 2013

DESTELLOS


La nieve caía lenta y dolorosa sobre el patio de la cárcel, eran las exiguas cenizas manchadas de pintura blanca, que provenían del horno crematorio de su alma.
La Constitución protege la vida humana, es un derecho fundamental. No pensaba en eso cuando lo mató, ni siquiera, en todas las veces en que la había insultado y golpeado. Fue más bien un destello, un parpadeo en el que rememoró que en otro tiempo, ella fue una persona, no un guiñapo vacuo y sin esperanza.
No recordaba con mucha claridad como había llegado hasta aquella celda. Lo que si recordaba era el cuchillo hundiéndose en su pecho sin corazón, donde una flor carmesí crecía con desmesura. Recordaba carteles !CONTRA LA VIOLENCIA, PREVENCIÓN!
Se preguntó entonces y se preguntaba ahora, que clase de prevención podía existir contra lo inexorable. Tal vez el Magistrado que la había juzgado tuviera la respuesta.

martes, 14 de mayo de 2013

CRIMEN Y CASTIGO





Era un tío con suerte, ese pensamiento atravesó su cerebro justo antes que las dos balas que los esparcieron sobre la carísima alfombra persa. El cachorro de Carlino ladraba nerviosamente encima del montón de expedientes manchados de sangre. Cuando encontraron el cuerpo una semana después, aquel adorable perrito ya se había zampado casi toda la cara de su dueño.
Sobre la cómoda había una foto del individuo al que me acababa de cargar en bañador, gordo, sonriente y rosado como un cerdo.   Agarraba un flotador sobre el que descansaba una niña rubia con coletas y una mirada bastante triste.
Yo siempre había tenido un sentido muy claro de la justicia, o quizás era simplemente que no me gustaba perder.
En cualquier caso, el tipo cuyos sesos ya se secaban en la alfombra, había violado a  aquella niña. No lo condenarían, yo conocía los recovecos de la ley y lo sabía. No había pruebas, sin embargo, tenía su castigo y no era la Providencia quien se lo había aplicado. Si fuera creyente podría excusarme diciendo que soy un instrumento de Dios, pero no lo soy, así que, asumo mi responsabilidad.
Cuando alguien entra en mi despacho y me pregunta; “¿es usted el abogado?” yo indefectiblemente les contesto; ejerzo como abogado, pero eso no es lo que soy.

jueves, 9 de mayo de 2013

LA SOMBRA DE LOVECRAFT ES ALARGADA


En este caso literalmente, porque la verdad es que el hombre tenía una cara como un pepino, pero lo cierto es que es un autor que despierta mi admiración y mi lástima a partes iguales.
Admiración, porque me encanta su obra y me parece un autor adelantado a su tiempo, y lástima porque el pobre murió solo y arruinado cómo muchos de sus personajes.
Lejos de glosar aquí la figura de este ilustre personaje, entre otras cosas porque seguro que no le haría justicia, si me gustaría comentar el hecho de que ese tufillo lovecraftiano que desprende La Espiral y la Sombra y en concreto la historia del Sombrerero Loco es un humilde homenaje a mi admirado Howard.
Por razones cronológicas no pude incluirlo en el plantel de escritores a los que se hace mención en la historia de “La isla”, e incluso tenía preparada una cuarta historia en la que el protagonista era Lovecraft, sin embargo la cosa no terminó de cuajar y además la novela se alargaba mucho con una cuarta historia, así que se quedó en el baúl, tal vez algún día salga de él.
Así las cosas, decidí hacerle un homenaje a mi manera con dos detalles.
El primero de ellos bastante obvio; el puñal con la cabeza del pulpo, representa claramente a Cthullu. Yo quería que Lovecraft apareciese y ahí estaba.
El otro es infinitamente más sutil. Cuando Delacroix va a ver a Dogson es de día, pero cuando sale del hotel, pocas horas después ya es noche cerrada.
Pensé en hacerle notar al lector este detalle, sin embargo me pareció buena idea que Delacroix estuviera tan inmerso en tratar de huir, que no se diera cuenta de si era de día o de noche, ni de cuánto tiempo había pasado y por tanto,  tampoco se lo hiciera saber al lector. Aquellos que se hayan dado cuenta. Enhorabuena.
¿Qué tiene esto que ver con Lovecraft? La locura, queridos amigos, la locura.

miércoles, 8 de mayo de 2013

EL JUICIO


Entre los miles de millones de abogados que han sido a lo largo de los tiempos, me eligieron a mí para la defensa en el juicio de los juicios.
En el banquillo de los acusados se apiñaban miriadas de almas temblorosas. Afortunadamente, la noche previa a la Vista, estuvieron en el hotel Limbo, que era bastante espacioso.
La acusación particular parecía muy segura de si misma. Era Lucifer, no tenía cuernos, ni rabo, era un tipo atractivo y engominado que daba pequeños tragos a una botella de gaseosa.
El señor fiscal era Gabriel. Su mano derecha descansaba sobre el pomo de su espada flamígera, mientras miraba con desconfianza por encima de sus alas a la  acusación particular.
Como era de recibo, cualquier pacto con el Ministerio Fiscal había sido imposible.
Su Señoría, de blanco y con una voz que resonó poderosa por toda la sala, exclamó.-Se declara abierta la Vista para el Juicio Final.

martes, 7 de mayo de 2013

A QUIEN PUEDA INTERESAR LA ORUGA.




¿Ya adivináis quien es el alter ego de la oruga azul de Alicia en el país de las Maravillas?..
Pues sí, es la anciana que le sirve el café a Delacroix y a la que atropella con el coche al intentar huir de Northumberland, ya transformada parcialmente en oruga, cual personaje kafkiano.
La oruga en la novela de Carroll es una especie de guía espiritual que fuma un narguile sobre una seta. Las referencias psicotrópicas son más que obvias.
Sin embargo es una especie de Yoda azul con bastante mala leche e ideas lisérgicas, a pesar de lo cual actúa como una especie de guía espiritual y eso a pesar de recomendar a Alicia comer setas para aumentar su tamaño.
En mi novela “la señora Smoke” como yo la bauticé aunque no aparece su nombre en la historia, es también una especie de guía o heraldo de la catástrofe que se avecina, se adivina una pipa entre los pliegues de su ropa, por lo que sabemos que es aficionada a fumar y en numerosas ocasiones Delacroix cree que la anciana le ha drogado.
También os habréis fijado en cuando la habitación de Delacroix se hace más pequeña y luego más grande ¿o es él quien cambia? Son claras referencias a los capítulos en los que Alicia se hace más grande o más pequeña, según lo que ingiera y lo cierto es que ocurre en varias ocasiones a lo largo de la novela.
Saludos a todos, al filo del Laberinto.

viernes, 3 de mayo de 2013

A QUIEN PUEDA INTERESAR. LA REINA DE CORAZONES

Reggie,  la voluptuosa adivina representa, obviamente, a la Reina de corazones.
En la novela de Carroll la Reina de corazones era una monarca cruel y desquiciada al mando de un ejército de cartas que ejercían con mano férrea, su voluntad, que no era otra que decapitar a todo aquel que no le agradara, y ya si se te ocurría robar una tarta, para que les voy a contar. Ni que decir tiene que la monarquía británica no se tomó muy bien esta pequeña broma, pero esa es otra cuestión.
En mi novela Reggie, diminutivo de Regina, o sea reina, es una mujer bastante más amable, pero mucho más enigmática, al igual que en la novela de Carroll su ejército son las cartas, en este caso las del Tarot y si bien es cierto que debe jugar al juego de Dogson, tiene un margen de maniobra. En este sentido a Reggie le pasa como a la Casandra de la mitología  griega, que pude hacer vaticinios, pero está condenada a que nadie le crea, tanto es así, que a punto estuvo de llamarse Casandra, pero finalmente me decanté por  Reggie, sobre todo porque creo que ese mito ya se explota bastante en la figura de Delacroix, que es incapaz de creer en sus propias visiones, aunque sabe que son ciertas, de hecho Delacroix sabe que lo que le dice la adivina es cierto, pero no quiere ni puede creerlo, porque el verdadero dilema que le mueve es el hecho de no saber realmente quien es él.
Por último Reggie tiene esa especie de atracción animal, que ejerce sobre sus “clientes”, es la forma que tiene de acceder a su corazón, (por algo es la reina de corazones) de una manera ciertamente primitiva, pero no por ello menos efectiva.
Cuando Delacroix se  encuentra con Dogson, este le dice acerca de Reggie que “es una mujer que haría perder la cabeza a cualquiera”. Ese es mi guiño particular al famoso; ¡Que le corten la cabezaaaaa!
Un saludo, al  filo del  Laberinto.

RUBOR

Entonces reconocí a la mujer de la fotografía. Como olvidarla, después de esa noche. Con los dieciocho recién cumplidos ya había tenido otras experiencias sexuales, pero no como aquella.
Aquella mujer me hizo descubrir lo que significaba realmente el sexo, hasta el punto de que lo anterior, me parecía ahora insulso, atropellado, adolescente.
Mi amigo hacía chascarrillos sobre las demás fotos en las que aparecíamos, sacando la lengua en un concierto de Iron Maiden en unas, y con latas de cerveza sobre la cabeza, en otras.
No pude contener más mi curiosidad y le pregunté, distraídamente, que hacía aquella mujer en su álbum de fotos.
-Es mi madre.- contestó mi amigo sin darle importancia.

miércoles, 1 de mayo de 2013

A QUIEN PUEDA INTERESAR. WALRUS



El señor Walrus;

Walrus en inglés significa morsa y esta "morsa" proviene del libro "Alicia a través del espejo", en concreto, del capítulo de "la morsa y el carpintero" en el que estos dos personajes convencen a unas jóvenes e inocentes ostras para que les acompañen, para luego devorarlas sin piedad. A continuación, Alicia debe decidir quién es peor de estos abominables personajes, que no dejan de llorar lágrimas de cocodrilo, (de morsa en este caso) pero que, en realidad, no sienten en absoluto habérselas zampado.
En su día este capítulo me horrorizó y me pareció de una crueldad inusitada, por lo que decidí incluirlo en la novela.
Walrus al igual que la morsa de Alicia, finge para que Delacroix caiga en las redes que él mismo se va tejiendo.
De ahí ese olor a pescado y algas.
Con respecto a los olores, los lectores habrán notado que en la novela se hace hincapié en ellos en varias ocasiones, lo hice para tratar de lograr una identificación más profunda con determinados personajes, ya que el olfato, es nuestro sentido más atávico y está directamente incardinado con la parte más primitiva de nuestro cerebro, de hecho, nuestros recuerdos más nítidos están anclados a olores, por lo que pensé que cuando los lectores vieran aparecer a Walrus dirían; "ufff el tipo que huele a pescado".
Hay unas cuantas alusiones más en referencia a Walrus, cómo el hecho de que los números de las habitaciones están dentro de unas conchas de ostras.
En cuanto a las interpretaciones que se han hecho sobre el capítulo de "la morsa y el carpintero" son muchas y muy variadas, demasiadas para reproducirlas aquí. Ahí queda eso. 

viernes, 26 de abril de 2013

A QUIEN PUEDA INTERESAR DOGSON


Cómo en todas las historias, siempre hay historias detrás.
La Espiral y la Sombra no es una excepción, así que se me ha ocurrido que tal vez a algunos lectores les pudieran interesar las historias que existen detrás de La Espiral y la Sombra, a los que no les interesen ahora es el momento de dejar de leer.
Pues bien la mayoría de situaciones y personajes de la novela no son fruto de la casualidad tienen un por qué, en ocasiones bastante extraño, pero lo tienen.
El Sombrerero Loco; el germen de la novela.
El primer dato curioso es que Lewis Carroll jamás nombra así a su personaje, en realidad se llama Hatta que es una acepción fonética de Hatter o sea; sombrerero, la primera vez que aparece en el libro de Alicia en el Pais de las Maravillas es en el capítulo, “una merienda de locos” y así obtuvo su nombre a través del acervo popular. Se me ocurrió que llamar así al gato, sería una forma de demostrar cuan unido estaba a Dogson.
El señor Dogson.  El nombre de este personaje tampoco es al azar, se llama así por dos razones.
La primera porque el verdadero nombre de Lewis Carroll era Charles Lutwidge Dodgson y sé que con respecto al personaje he omitido una “d”, es decir Dogson en lugar de Dodgson, pero que a efectos fonéticos es prácticamente igual.
La segunda es porque Dogson sin la “d” es hijo de perra, y aunque a mí personalmente no me parece un personaje malvado, lo cierto es que a la mayoría de mis lectores sí.
Este post es un experimento, así que si has llegado hasta aquí, te ha gustado y quieres saber más curiosidades sobre la novela deja un comentario y un “me gusta” y serás complacido.
Abrazos para todos, al filo del Laberinto.

jueves, 25 de abril de 2013

EL JUEGO


Sentado detrás de mi mesa de caoba podía oler su carísima colonia. Èl no escatimaba airados improperios contra ella, pero sus manos descansaban en el regazo como si estuvieran en huelga.
Yo asentía, mirando con fingida atención un montón de legajos, tratando de convencer a aquel individuo de mi profesionalidad.
La cacería estaba en su momento álgido, y no  me podía permitir que la presa se escapara.
-Le apetece un café.- le dije distraídamente, pulsando el botón del dictáfono.
En ese momento, apareció la becaria que estaba haciendo la pasantía en mi despacho, portando una bandeja con dos tazas de café humeantes. Rubia, de largas piernas y con un traje de chaqueta que realzaba su figura.
El “pichón” cogió la taza de café sin poder apartar los ojos del escote de la becaria.
Yo sonreí levemente, mientras comenzaba a pensar lo que iba a hacer con tanto dinero



miércoles, 24 de abril de 2013

SUEÑOS


Siempre había pensado en la ley como en un riachuelo, sinuosa en ocasiones, pero siempre fluyendo hacia el mar de la justicia.
Era el día antes de mi boda y en vez de estar inmersa en los preparativos, tenía la nariz metida entre escritos y diligencias, quería dejarlo todo zanjado antes de la luna de miel.
No deja de ser paradójico el hecho de que efectivamente, todo quedó zanjado cuando aquel individuo  entró en mi despacho y me disparó dos veces en el pecho.
Las balas no me mataron, pero la falta de riego me sumió en un coma profundo. Me gustaría saber cuanto tiempo llevo así, pero el caso es que en mi estado se pierde la noción del tiempo y de la realidad. ¿Ha ocurrido todo esto de verdad? ¿Alguna vez he sido  abogada? ¿Alguna vez he existido?
Sea como fuere continúo soñando con ese riachuelo.

martes, 16 de abril de 2013

EL ERROR


Tendría que reparar esos paneles pensaba Jonas, aunque el apretar unos cuantos tornillos no cambiaría nada, había errores que no tenían solución. ¿Cómo habían llegado a aquello? ¿Cómo habían permitido que pasara?
La vieja Tierra se moría. El hecho de no pertenecer a ningún lugar era extraño, triste.  Era como ser un exiliado de su propia condición humana. Había algo macábramente paradójico en el hecho de que durante tanto tiempo, el hombre hubiera mirado a la luna con cierta nostalgia romántica. Ahora era al revés, tras los cristales de seguridad de la Estación lunar Jonas observaba la otrora esfera azul y blanca, ahora gris y pardusca, desplazándose quejumbrosa por su órbita ancestral. Herida y mutilada, la vieja Gea continuaba avanzando terca y extenuada. Girando y girando.
Mientras las lágrimas inundaban sus ojos, Jonas siguió apretando tornillos.

viernes, 12 de abril de 2013

CRISIS DE FE


Es de noche y los juzgados están tan desiertos como una estación abandonada .La espero desde hace tanto tiempo, que parece que no he hecho otra cosa en la vida. Pero ella no volverá.
 Siempre había querido ser abogado, y no por la promesa de una abultada nómina. Ya cuando estudiaba la carrera, sentía que disfrutaría con cada querella, con cada demanda, pero sobre todo con la Justicia.  En aquellos días, podía sentirla en cada uno de los pasillos y salas de los juzgados, ejerciendo su ciego, pero imparcial arbitraje, sentía su aliento cálido y vigorizante. ¿Qué ha ocurrido? ¿En que momento dejé de sentirla?
Ahora vuelvo cada noche a los lugares donde ella solía habitar, la busco y la añoró, pero no la encuentro, la crisis y los oscuros vericuetos de la política la mantienen prisionera, sólo deseo que aun esté viva, en alguna parte.
Yo sólo puedo continuar buscándola, esperándola, pero mucho me temo que ella…no volverá.

miércoles, 10 de abril de 2013

EL MAGO


La vieja Europa, siempre ha sido cuna de poderosos magos y hechiceros. Yo soy el sucesor de uno de los mejores.
 Actualmente no puedes ir por ahí diciendo que eres un brujo sin que te tomen por loco, así que decidí hacerme abogado, a fin de cuentas ya estaba acostumbrado a consultar gruesos y polvorientos volúmenes y la toga se parece mucho a  mi túnica arcana.
Mientras estudio la providencia de mi último señalamiento, no puedo evitar mirar de reojo el paño púrpura que cubre el cubo de cristal de  “Astharot,  El Auríspice”.
Al fin, sucumbo a la tentación, retiro el paño y echo un vistazo.
No hay de que preocuparse, mi cliente obtendrá la absolución, el cubo vidente no miente jamás.
Me sonrío mientras pienso que, al fin y al cabo, no está tan mal  ser un “mago-abogado” en estos tiempos.

lunes, 8 de abril de 2013

EL VIAJERO


El arreglo era sencillo. Podría hacerlo con un simple destornillador, pensó “el viajero”, siempre y cuando hubiera un destornillador, e iba a ser muy difícil encontrarlo en ese “cuando”. Sus dedos trabajaban torpe y dolorosamente, tratando de apretar aquellos malditos tornillos.
El armatoste de metal se erguía orgulloso y grotesco en medio de aquel tupido bosque. Un destello tecnológico en medio de una inmensidad verde y primigenia.
 Los rugidos graves y distantes, eran ahora más cercanos, eso no era bueno, podía oler los aromas metálicos de la tierra mojada y el más desagradable y dulzón de la carne putrefacta, un olor tan intenso que se metía dentro y allí se quedaba.
 La humedad era espantosa, asfixiante, le hacía sudar a chorros y no facilitaba nada su tarea.
Los rugidos ahora venían acompañados de un crujir de madera y de un retumbar de barro removido. Los enormes helechos se agitaban a su alrededor enloquecidos. Ya casi sentía su aliento.
Con los dedos, sangrantes y desollados terminó de apretar como pudo los tornillos sueltos. Tendría que bastar así.
 La bestia surgió de entre los árboles, descomunal y terrible, esta vez, el rugido fue tan brutal que pensó que le reventarían los oídos.
El tiranosaurio se abalanzó sobre su objetivo abriendo unas mandíbulas terribles. Justo antes de que se cerraran sobre él  “el viajero” empujó la palanca de su máquina del tiempo.

viernes, 5 de abril de 2013

DEUS EX MACHINA


El bufete Replicant  era una mole de cristal y acero erguida en mitad de Droidpolis.
En su interior, los nanocircuitos de Andy, el androide-abogado que lo representaba,  absorbían información como una esponja, las ventanillas de dispersión de su cerebro positrónico aleteaban furiosas, mientras valoraba el problema en su conjunto. Sus clientes; los últimos embriones humanos del planeta Tierra. El fondo del asunto; ¿Debían desarrollarse, o ser destruidos?
Era un caso difícil, sus representados casi habían destruido el planeta y el ministerio fiscal usaría esos argumentos en su contra, sin embargo, también los habían creado a ellos, esa sería su baza. ¿Serían capaces de destruir lo último que quedaba de sus hacedores?  Los cálculos probabilísticos que inundaban su mente artificial no le darían la respuesta, de eso se encargaría el Tribunal.
Una lluvia incipiente caía desde un cielo gris y plomizo golpeando el cristal de la ventana. Andy pensó que si perdía el juicio, esas serían las únicas lágrimas que se derramarían por la humanidad.

lunes, 1 de abril de 2013

LA MESA DE JUEGO


El juego es cómo la vida, puedes ganar o perder, pero una cosa está clara; tienes que jugar con las cartas que te tocan. Sí, ya sé que habréis oído muchas veces que lo importante en la vida no son las cartas que te tocan, si no lo que haces con ellas. Eso queridos amigos, es hermoso y lo que ocurre con las cosas hermosas es que a menudo resultan engañosas. La suerte no es hermosa, es una zorra veleidosa y malvada, es la jodida esencia de la vida y como tantas otras veces a lo largo de la mía, la suerte se apartaba de mí, como el aceite del agua.
En aquella partida de póker había perdido los últimos tres mil euros que me había prestado alguien que sin duda los cobraría, aunque fuera de mi pellejo. Y ahora  aquí estoy de nuevo, en una mesa de juego, pero esta vez  sólo me levantaré de la silla si gano, eso os lo aseguro. Mi contrincante ya ha jugado, es un tipo sudoroso y de piel cetrina y arrugada, con pinta de tener aún peor suerte que yo. Es mi turno.  Me apoyo el cañón del revolver en la sien. Está frío; es agradable. Disfruto de esa sensación durante un segundo y aprieto el gatillo.

lunes, 25 de marzo de 2013

LA MALDICIÓN




De un tiempo a esta parte, los escritos me dan alergia y eso es mucho decir para un abogado. Miro las teclas de mi ordenador con recelo, ellas permanecen quietas, alineadas como soldados a la espera de una orden para atacar, hieráticas en su muda declaración de guerra.
Los elegantes libros de lomos de piel son testigos mudos de mi angustia y desazón.
Yo antes acometía  demandas y denuncias con la gallardía de un caballero andante, sin miedo, golpeando implacable con la fuerza de mi pluma y ahora…Aquí estoy tembloroso y asustado.
Jamás debí solicitar prisión para el hijo de aquella vieja gitana, ahora le recuerdo con claridad a la salida del juzgado, su cara arrugada y sus manos huesudas y repletas de anillos, haciéndome el signo del mal de ojo.
Estoy maldito.

lunes, 18 de marzo de 2013

LA PALABRA




Después de tanto tiempo, he sido yo, Anur, el Fenrith, el que ha encontrado la palabra perdida.
¿Cuantas guerras?  Más que estrellas hay en el cielo.  ¿Cuanta sangre derramada?  Como para llenar cien océanos.
Al final del pasillo de piedra puedo verla, suspendida en el aire con un brillo intenso, pero a la vez cálido.
Rozo la luz con la punta de mis dedos y  la palabra resuena en mis oídos,  en mi alma.   Al fin podría llevar la paz a todas las criaturas, el entendimiento,  la bondad  sin límites que contenía aquella palabra.
Lástima que ya no quede nadie para oírla.

miércoles, 13 de marzo de 2013

DESTIERRO




El grave ronroneo de los cohetes que aterrizaban y despegaban del espacio-puerto  me distrajo por un momento de  la vehemente e inútil verborrea de mi letrado. Mi delito era inapelable, pero aquel impertinente leguleyo se había empecinado en defenderme.
Su retórica me sumió en una profunda modorra, perdiéndome en mis propios pensamientos. Siempre me había sentido como un espía, con la nariz pegada a las cúpulas acristaladas que nos separaban del vacío del espacio, observando lo que un día había sido el hogar de la raza humana, observando esa bola azul y blanca, suspendida en la fría infinitud del universo.
Nadie había vuelto a hollar los caminos de la herida y vetusta Gea, desde “El Pulso”. Nadie, excepto los condenados.
-¡Tiene algo que alegar en su defensa!- me instó su Señoría, sacándome abruptamente de mis reflexiones.
-No.-contesté.
- Dictaré pues la sentencia “in voce” ¡Le condeno al destierro!- dijo el Juez solemnemente.
Yo giré la cabeza y miré a mi abogado, que tenía una expresión en la cara que se me antojó bastante estúpida.
No pude evitar pensar en por qué le llamaban “destierro” si, en realidad volvía a la Tierra. Poco a poco una sonrisa involuntaria se fue dibujando en mi cara, derramándose al fin en sonoras carcajadas que resonaron por toda la sala.

viernes, 8 de marzo de 2013

INTELIGENCIA ARTIFICIAL


A veces echaba de menos mi condición humana. Se suponía que todos esos sentimientos y emociones deberían haber sido borrados de mi conciencia antes de volcarla en la red, pero yo recordaba el olor a papel rancio de los legajos, mis primeros años de pasantía, recordaba el pichón estofado con patatas que preparaba mi mujer, las cacerías con mi padre, e incluso las huelgas de profesores en la Universidad. Sin embargo, no logro recordar mi nombre. Ahora soy una Conciencia Artificial Virtual. Me asignan diariamente más de dos mil juicios a lo largo de la enormidad de la red. Defiendo asesinos y simples infractores por igual. Soy capaz de procesar más de mil artículos por segundo en setenta y cinco Sistemas Legislativos diferentes. A pesar de todo, aun tengo pesadillas.